Si nous voulons, pour quelques heures, chercher une trêve à l’angoisse où cette guerre nous tient plongés, et qui donne à notre sommeil même je ne sais quelle inquiétude, allons écouter Musco.
Musco est une célébrité nouvelle ; Musco, inconnu en France, est le plus grand acteur comique de l’Italie, et un des plus originaux qui existent où que ce soit. — La salle est pleine de gens fatigués, nerveux, comme nous le sommes tous maintenant, poursuivis par notre souci intérieur, dans l’endroit même où nous voulons nous divertir. Le rideau se lève sur ce public étrange, avide de sortir de lui-même, et sûr cependant que la comédie ne lui fera pas oublier le grand drame dont les péripéties, depuis trois ans, ont à la fois épuisé et surexcité les cœurs. Les acteurs commencent à parler, et ils nous étonnent, comme s’ils devisaient de choses infiniment lointaines, comme si ce qu’ils disent s’adressait à d’autres qu’à nous. Mais Musco paraît, et l’enchantement commence. On rit. On est entraîné malgré soi ; on se laisse aller à la gaîté qu’il excite. On est secoué, « pris aux entrailles, » comme disait Molière ; on rit trop, on voudrait attendre, savourer davantage l’heureux moment qui passe : impossible ; on a mal à force de rire. La
