conditions de détresse financière qui donnent une haute idée de ce Normand spirituel, audacieux et, par certains côtés, émule de don Quichotte, plus encore du désintéressement de ses acteurs et fournisseurs de pièces. Il avait tout d’abord composé une troupe excellente : Maubant, Bocage, Gil Perez, Monrose, Bignon, Mlle Georges, Mme Dorval, Mme Araldi... et, chose étrange, ceux-ci avaient confiance en leur chef. Plus la caisse sonnait creux, plus leur zèle et leur talent semblaient s’accroître. Pour une pièce d’Hippolyte Lucas, le Maréchal de Montluc, jouée en 1842, un tapissier ne consentit à louer des meubles que sous la caution de Mary Lafon ; la reine seule avait des robes ; mais, sans les magasins de location, l’ingénue ainsi que la folle auraient paru en chemise sur la scène, et le maréchal de Montluc n’eût pas porté de gants si, séduit par sa bonne mine, le municipal de service ne lui avait prêté les siens.
Lireux savait établir une communion sympathique entre la jeunesse du quartier Latin et lui ; elle s’habitua insensiblement à aller à l’Odéon, a sinon pour voir la pièce, du moins pour entendre Lireux, qui est toujours amusant. » Doué d’une faconde intarissable, originale, il haranguait avec humour les étudians, qui lui savaient gré de leur épargner des frais de pommes cuites et d’œufs durs le soir de la représentation, de pâtes pectorales le lendemain ; en revanche, ils respectèrent scrupuleusement son mobilier, les costumes de ses artistes, et lui prodiguèrent des ovations de rires et de bravos.
C’est Lireux qui répondait à un jeune auteur, comme celui-ci se plaignait qu’on eût oublié d’indiquer sur l’affiche que sa comédie était en vers : « Monsieur, l’oubli est volontaire : j’ai pensé qu’on s’en apercevrait trop vite, mais que, peut-être aussi, on ne s’en apercevrait pas, ce qui serait tout profit. »
Un geste de Lireux. La première de Jeanne de Naples se traînait péniblement, et Lireux en était à son quatrième discours ; prévoyant pour le dernier acte Un orage que son éloquence elle-même ne pourrait conjurer, il eut une inspiration. Au moment où l’infortunée reine allait exhaler sa douleur dans un monologue de deux cents alexandrins, un soldat gigantesque se précipita sur elle et l’emporta de vive force dans les coulisses. Un tonnerre d’applaudissemens salua ce dénouement, et comme Roger de Beauvoir, le lendemain, s’étonnait de cette fin qui contrastait si heureusement avec le fatras des actes
