gants à la main, le pied maigre et haut dans un soulier fin, Ibsen s’avance dans la rue d’un air circonspect, cossu et mesuré. Qui le voit de dos le prend pour un vieillard de l’ancien temps, qui n’a peut-être pas renoncé à plaire. Aristocrate en tout, tout en lui est d’un vieil aristocrate. Il est distant ; il est poli jusqu’à la minutie ; et, à cause de l’extrême politesse, il n’est pas familier. Il déteste le laisser aller, le bruit, la poussière et les coups de coude. Il ne se persuade point qu’il y ait une grâce d’état pour rendre agréable la boue de la foule, et qu’on en soit moins crotté. Qu’il soit dans la rue ou dans un salon, il se sépare du monde par son seul aspect. Son air y suffit, même quand il ne se découvre pas, et qu’il ne montre point cette tête de diable à cheveux blancs, soudain sortie de la boîte, — ici, le corps vêtu de noir, l’habit correct d’un digne gentilhomme. La douceur de sa jolie voix, le timbre presque féminin de son accent, l’agrément menu de ses gestes, tous les soins qu’il donne aux gens et qu’il prodigue aux femmes, ne dissimulent pas le retrait intérieur, ni le quant à soi farouche d’un cœur qui a pu se livrer, mais ne se livre plus. Le charme des yeux gris étonne, comme un secret qui ne se laisse pas surprendre. Le regard de ce vieil homme sombre est plein d’attention fugitive et de longue mélancolie ; il a ses étincelles et un feu presque timide qui se dérobe ; une estime désabusée, une claire tristesse qui méprise ; il n’est tourné sans doute que sur soi ; il est voilé le plus souvent : un soleil du Nord sous les brumes.
Il n’est besoin que de voir Ibsen en public, ou de lire un billet écrit de sa main, pour reconnaître la marque du pays, et l’empreinte de toute la race. On secoue le joug d’une religion et d’une morale ; on rejette pour le compte de tout le monde les habitudes séculaires d’une coutume et d’un ordre social. Mais, pour son propre compte et presque à son insu, on garde les modes d’un monde aboli, et l’on tient à ses façons. On fait la guerre à la loi de Luther, on en brise la contrainte ; mais on reste luthérien dans sa cravate ; la redingote raconte le bourgeois et sa manie d’être considérable ; l’on a en vain rompu avec les idées communes : toute cette révolution s’arrête au chapeau, et elle s’abrite même à jamais sous la coiffe que les pères ont portée, et qu’à son tour le fils porte.
Ibsen, le plus rebelle des esprits, est le plus correct des poètes, qui ne sont point, d’abord, hommes du monde. La cor-
