IV.
Fantômes importuns de mes belles années,
Ô mes chers souvenirs, que voulez-vous de moi ?
Ôtez ces jeunes fleurs de vos tempes fanées,
Fermez ces yeux brillans qui me glacent d’effroi.
J’aimais en vous l’espoir ; vous m’apportiez en foule
Des promesses que Dieu n’a pas voulu tenir ;
Désormais tout, chez moi, s’assombrit et s’écroule,
Et je hais le passé, n’ayant plus d’avenir.
Je sais, ô mes printemps, j’ai vu ce que vous êtes
Sans les illusions dont vous fûtes ornés ;
Quand le temps a flétri vos couronnes de fêtes,
Le remords apparaît sur vos fronts décharnés.
Voici l’hiver lugubre et son affreux cortège
D’oiseaux noirs répandus sur son linceul de neige.
Les corbeaux ont senti le parfum de la mort.
Ils viennent, enhardis en leurs instincts funestes ;
De nos belles saisons ils dévorent les restes,
Croassans et rongeurs, et pareils au remord.
Là, les débris sanglans du coursier plein d’audace,
Dont le vo. idéal nous portait dans l’espace ;
Ici, le chien fidèle à son maître oublieux ;
Là, le cygne plaintif et la tendre colombe
Bien, corbeau ! fais rouler sur cette fraîche tombe
Ce crâne chauve et blanc dont tu crevas les yeux.
Hier je vous pleurais ; je désirais peut-être,
Ô mes jeunes saisons, revoir vos jours si doux ;
Maintenant je dirais, si vous pouviez renaître :
Fuyez, ô mes printemps, je ne veux plus de vous.
Je vous connais trop bien pour songer à revivre !
Je sais trop à quel but mènent tous vos chemins ;
Je sais quel est le fond du vase où l’on s’enivre ;
Je sais, ô mes beaux jours, quels sont vos lendemains.
