et au loin, sur la route, un vieux prêtre s’en allait péniblement, son bréviaire à la main !…
Mais la nuit était déjà sombre, mon guide m’avertit qu’il était temps de partir. Nous nous dirigeâmes vers Paimpol.
Bientôt les chants du jeune paysan s’élevèrent dans la nuit, selon l’usage de Bretagne, pour empêcher l’approche des mauvais esprits, et le cloarec chanta un des sônes trégorrois avec lesquels ma nourrice m’avait autrefois endormi.
Les villes des Côtes-du-Nord ne sont pas moins pittoresques que leurs campagnes. Outre Tréguier, si coquettement posé, les pieds dans la mer et la tête sous l’ombrage de sa colline, on peut citer Paimpol, joyeux petit port tout parfumé d’une bonne odeur de vareck et de goudron, et qui laisse voir une flamme de navire au-dessus de chacune de ses cheminées ; Lannion, Lamballe, Quintin, aux rues dépavées, où chaque femme file sur le seuil en chantant ; Guingamp, riante bourgade cancaneuse, où l’on soupe et où l’on se couche à neuf heures ; Belle-Isle, jaune et terreux, accroupi, comme un mendiant immonde, au milieu du chemin ; puis Jugon, ce gracieux village de Suisse, jeté entre deux fentes de montagne ; Dinan avec son corset d’antiques murailles, si crevassé de maisonnettes riantes, si brodé de jardins fleuris, que l’on dirait une jeune fille qui essaie une vieille armure par-dessus sa robe de bal, et qui a laissé passer les fleurs de ses cheveux à travers le haume brisé.
Deux villes seulement ne peuvent entrer dans cette courte description : ce sont Saint-Brieuc et Chateaulaudrin.
Saint-Brieuc est une vieille cité replâtrée qui a fait nouvelle peau. Dès l’entrée on respire la préfecture, on se trouve nez à nez avec la civilisation, symbolisée par une prison et une caserne neuve.
