chance de réussir que si nous prenons les devants. Il s’est retranché lui-même du genre humain : que son sang retombe sur sa tête !
XXVI
LE MEURTRE DE M. WICKSTEED
Il y a tout lieu de croire que l’homme invisible, lorsqu’il s’élança hors de chez Kemp, était dans un état de fureur aveugle. Un petit enfant, qui jouait près de la porte, fut violemment enlevé de terre et jeté de côté ; il eut la cheville brisée et resta quelques heures sans connaissance. Personne ne sait où alla Griffin, ni ce qu’il fit ; mais on peut se l’imaginer courant, par cette chaude après-midi de juin, escaladant la colline, poussant jusqu’à la dune qui s’étend derrière Port-Burdock, songeant avec colère, avec désespoir, à son intolérable destinée, et, à la fin, brûlant et las, cherchant un abri dans les taillis de Hintondean, pour y rassembler ses idées subversives. C’est là probablement qu’il se réfugia, car c’est là que, vers deux heures, il affirma son existence par un nouvel attentat.
On se demande quel pouvait être alors son état d’esprit et quels projets il roulait dans sa tête. Nul doute qu’il ne fût exaspéré jusqu’à la folie par la trahison de Kemp ; et, quoique nous puissions comprendre par quels motifs celui-ci en était venu à cette déloyauté, nous pouvons nous figurer aussi, et même ressentir un peu, la fureur que cet essai de surprise dut exciter chez Griffin. Peut-être encore se rappela-t-il ses déboires si étonnants d’Oxford Street : car il avait évidemment compté sur la collaboration de Kemp, lorsqu’il avait formé ce rêve brutal de terroriser le monde. Quoi qu’il en soit, il disparut aux yeux de tous vers midi, et il n’est pas de témoin qui puisse dire ce qu’il fit jusque vers deux heures et demie : heureuse fortune peut-être pour l’humanité, mais pour lui fatale inaction.
Pendant ce temps-là, une foule toujours croissante, éparpillée par tout le pays, se mit à sa recherche. Dans la ma-
