Mde Lépine. — Je reprens… Moi ! vous aimer, Marquise ? vous n’y songez pas. Qu’est-ce que c’est qu’aimer ? est-ce qu’on vous aime ? ah ! que cela serait mince… Eh non ! ma Reine ; on vous idolâtre. (Elle lui prend la main ; Mde la Thibaudière la retire.)
Mde Lépine s’interrompt. — Doucement, vous n’y êtes plus. Il ne faut pas retirer la main.
Mde la Thibaudière avançant la main. — Oh ! tenez qu’il prenne.
Mde Lépine. — Ce n’est qu’une main, après tout.
Mde la Thibaudière. — Oui ; mais je sors d’un pays où l’on a les mains si rétives, si roides ! on va toujours les retirant.
Cathos. — Jour de Dieu ! des mains chez nous, ce n’est pas des prunes.
Mde la Thibaudière. — Je n’ai plus qu’à sçavoir, en cas que je trouve quelqu’une de mes rivales, comment je traiterai avec elle.
Mde Lépine. — Avec une politesse aisée, tranquille et riante, qui ravalera ses charmes, qui marquera le peu de souci que vous en avez, et la supériorité des vôtres.
Mde la Thibaudière. — Oh ! je sçais ces manières-là de tout tems. Mais si on voulait m’enlever le Chevalier et qu’il chancelât ; je ne serai donc pas jalouse ?
Mde Lépine. — Comme un démon ! jalouse avec éclat ; jusqu’à faire des scènes.
Mde la Thibaudière. — Oui ; mais cet orgueil de ma beauté ?
Mde Lépine. — Oh ! cet orgueil alors va comme il peut chez les femmes ; il ne raisonne point. Jalouse avec fracas, vous dis-je ; point de mollesse là-dessus. Rien, en pareil cas, ne fait aller une réputation si vite… c’est là le fin de votre état.
Mde la Thibaudière. — Laissez-moi faire.
Cathos. — Morbleu ! que les bégueules ne s’y frottent pas avec Madame ; elle vous les revirerait…
