— Je lis des livres de la bibliothèque communale.
— Lesquels ?
— Des livres d’histoires.
— De France ?
— Non, d’Indiens. Ils rampent à travers la brousse ; brusquement ils se dressent et dévastent les plantations. Malheur ! je frémis, je sue dans ma chemise. Voilà les livres que je dévore. Et vous ?
— Moi aussi. Et nous ferons des promenades au soleil, comme aujourd’hui. Regarde notre pays, Robert : est-il beau ! Ce grand pré, au fond, que traverse l’Yonne, est-il vert ?
— Il ferait un fameux champ de tir.
— Un champ de tir ! quelle drôle d’idée ! C’est un pré où pousse une herbe de la meilleure qualité.
— Un pré qui vaut de la monnaie, dit Robert.
— Un pré où nos magnifiques bœufs blancs profitent. Pourquoi veux-tu mettre à leur place des soldats ?
