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LE VIGNERON DANS LA VIGNE
L’épouse.
Je me sens, la lumière éteinte, notre alcôve fermée, sur une place publique. Demain, dans la rue, je serai montrée au doigt, et je mourrai de honte.
Éloi.
N’aie pas peur. Tu ressusciteras. Je t’immortalise.
L’enfant.
Papa, papa, veux-tu que je reste près de toi ? Je ne ferai pas de potin.
Éloi.
Babille, enfant, je note ; pleure, je recueille tes larmes, et sois malade, je dessine tes gestes de souffrance, et si j’ai la douleur de te perdre, compte sur moi, je saurai crier un beau blasphème à Dieu, pour le remettre à sa place.
Un lecteur.
Il est ignoble de cynisme.
