— Tout.
— Oh ! non, non.
— Si, demandez.
A force de privations, elle ne sait plus ce qu’elle voudrait, et elle s’en tire comme elle peut :
— Oh ! je suis tranquille, dit-elle, la soupe va bouillir dans ma marmite.
Puis ça lui vient :
— Je voudrais une paire de savates.
— Venez les chercher à la maison.
— Oh ! les braves savates ! en voilà pour ma vie, dit-elle.
Elle va sortir et s’arrête.
— J'ai oublié de vous demander un bout de bougie. Si je vous l’avais demandé, me l’auriez-vous donné ?
— Prenez cette bougie neuve.
— Non, non, je n’en veux point. Donnez-moi des vieux bouts de bougie.
Elle est entêtée ; il faut céder. On casse, sans qu’elle le voie, la bougie en deux.
— Merci, dit-elle, ça fait mon affaire.
Les savates à la main, un bout de bougie
