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Mays, se on me traiste rudement,
Je ne sçay se je endureray.
L’Astrologe.
De ce restauré
Que j’ay preparé
Tous les jours prendras ;
Croy que tu vendras
En l’an desiré.
Chascun.
Dittez vous que je mengeray ?
Or me dictes donc en effait
De quellez droges il est fait,
Car je n’ay cure de poueson.
L’Astrologe.
Il y a primo de raison
Deulx onces, car sans quelque fable,
Nous airions bonne saison
Se Chascun estoit raisonnable.
Primus.
C’est une chose veritable.
Chascun.
Sur mon ame, je vous en croy.
En après ?
L’Astrologue.
Une once de foy ;
Et ne nous seroient ja venir
Tant de maulx et de desaroy
Se Chascun voulust foy tenir.
Chascun.
Vela donc pour me entretenir :
Raison et foy.
L’Astrologue.
Quant d’esperance,
