cherche à les retrouver par l’imagination. Dans mes rêves d’homme éveillé, je me fais tout petit, haut de quelques pouces à peine comme le gnome des légendes, et sautant de pierre en pierre, m’insinuant au-dessous des protubérances de la voûte, je dépasse tous les confluents des ruisselets en miniature, je remonte les imperceptibles filets d’eau, jusqu’à ce que, devenu moi-même un simple atome, j’arrive enfin à l’endroit où la première gouttelette suinte à travers le rocher.
Pourtant, sans nous transformer en génies, comme le faisaient nos pères aux temps de la fable, nous pouvons en nous promenant au milieu de la campagne, reconnaître à la surface du sol des indices qui révèlent le cours de notre ruisseau caché. Un sentier tortueux qui commence au bord de la source monte sur le flanc de la colline en contournant les troncs des arbres, puis disparaît sous l’herbe dans un pli du terrain, et gagne le plateau couvert de champs de blé. Bien souvent, quand j’étais un écolier sauvage, je
