Marcelle Désambres l’écoutait en souriant.
— Avez-vous déjeuné, père Tranet ? demanda-t-elle d’une voix caressante.
— Non… je casserais volontiers une petite croûte… dans vos cuisines… s’entend, madame, on a du respect, nous, les Parisiens… de l’éducation.
— Pourquoi pas là, en face de moi ? Est-ce que je vous intimide ?
— Jour de Dieu ! non, les beaux brins de femme ne m’intimident guère, et je vois que vous avez du cœur tout de même… (Il allait ajouter : « si vous n’avez plus de poitrine », mais il s’arrêta, bouche béante).
— Jacques, un couvert, tout de suite ! dit Marcelle au domestique la servait.
Jacques apporta le couvert, Tranet rompit son pain avec une joie enfantine.
— Ce que je voudrais inventer quelque chose pour vous, nom d’un rabot ! s’écria-t-il, attrapant le flacon de vin blanc.
— Et votre fameuse colle, mon bon monsieur Tranet ?
— Ma colle forte parfumée !… Un peu plus et ça y était, madame ! Une affaire superbe ! Des matières premières à bon marché, rien que des débris de peau de lapins, un peu de gélatine, de la cire blanche et un extrait de romarin, pour donner une odeur agréable. Mais ils n’ont pas voulu comprendre, ces idiots-là. Les braves types comme moi on ne les comprend jamais !
— Exemple, Christophe Colomb ! murmura Marcelle gravement.
Le père Tranet dévorait. On fut obligé de lui refaire une omelette. Deux bouteilles de vin
