mauvaise tournure, mais il était à équarrir comme les tronçons de chêne qu’il vendait. Ses souliers de gros cuir et son vieux feutre à larges bords, qu’on repassait de temps en temps, lui donnait la mine d’un ouvrier propre. Son épiderme de blond pâle et délicat rehaussait ce que sa personne avait d’un peu manant ; sans cela il aurait eu des allures vulgaires.
Mme Désambres, elle, tordue dans son velours comme une couleuvre dans un lierre, était à mille lieues de cet homme par sa grâce pleine d’aplomb, ses gestes d’une décision royale, et ce fut peut-être à cause de l’énorme distance qu’elle rapprocha son fauteuil après avoir saisi le minet par une oreille.
— Non, monsieur Bartau, je ne vous renvoie pas ; vous m’intéressez.
— Je vous amuse, rectifia Louis avec tristesse.
— Sans doute ! Nous autres, les femmes, on ne nous intéresse qu’à ce prix. Mais je plains votre petite Louise : elle est jolie, et vous verrez qu’elle aura le sort de toutes les Louises vertueuses… son mari la trompera.
— Ou elle trompera son mari, madame.
— Je réponds d’elle comme de moi-même. Une véritable ingénue.
— Oh ! vous lui prêtez des romans ?
— De bons romans, monsieur : Mademoiselle de Maupin, par exemple, où il s’agit d’amitiés de femmes, des idylles bien naïves, allez !
En disant ces mots, elle le regardait en face et ses prunelles distillaient une lueur singulière. Louis ne broncha pas, il ignorait tous les chefs-d’œuvre de la littérature française, et, à
