c’est toujours s’aimer, et où cela vous mène-t-il quand on ne peut pas avoir de bébés ?
— À la passion, monsieur le dégoûté, la passion, qui est meilleure que le simple amour.
— Et la passion ?
— Monsieur Bartau, déclara Mme Désambres, si deux êtres pouvaient, dans le mariage, s’aimer avec la fougue de deux amants, et de toutes les manières et de toutes leurs forces, si ces deux êtres réunissaient en outre les conditions de vertu antérieure et de beauté présente nécessaire à la durée d’une affection, si folle qu’elle soit, si ces deux êtres existaient, vous dis-je, le paradis terrestre nous rendrait les félicités de sa sainte légende… Dieu serait bien attrapé…
— Pourquoi, madame, cela n’est-il pas possible ?
— Jeunesse ne peut savoir… et vieillesse est impuissante !
— Quelle drôle de complication, l’amour ! gémit le mari de Louise.
— Vous devriez aller tous les deux à Paris, voulez-vous que je vous y conduise ? L’air de la capitale est souverain pour les ignorants en ces sortes d’affaires.
— Je ne tiens pas à ce que ma femme devienne coquette. J’ai le naturel jaloux.
— Alors… allez-y tout seul, riposta Marcelle impatientée.
— Vous me renvoyez ? murmura Louis, levant ses grands yeux gris calmes et bons sur sa nerveuse cliente.
Ils s’examinèrent un instant. Louis, très boutonné dans un pardessus de limousine brune, les mains gantées de peau de chien, n’avait pas
