— Vous aimez mieux laisser grandir son appétit pour que vous ne puissiez plus la contenter et qu’un autre…
Louis tressauta.
— Tant pis !… je vous le répète carrément… docteur, ce n’est pas de ma faute.
— Alors, il est nécessaire de s’en assurer.
— La visite domiciliaire, appuya Mme Bartau, souriant d’un cruel sourire.
— Carte blanche, docteur, murmura Louis tout assombri ; vous êtes un homme d’âge respectable, j’ai une femme, je vous la livre, j’aurais une fille que ce serait la même chose. Par exemple, elle va se révolter, et je n’entends pas qu’on la fasse trop crier. Elle est si nerveuse…
— Les Parisiennes sont toujours nerveuses quand il s’agit de leur devoir, objecta le sentencieux médecin.
— Vous affirmez que c’est un devoir, docteur, une visite pareille ?
— Oui, cela se doit, conclut Mme Bartau, et elle ajouta orgueilleusement : J’ai subi trois examens de la sorte, moi, avant ta naissance, sans réclamer, parce que ton père le voulait. On aime son mari ou on ne l’aime pas ; et ce n’est pas aimer son mari que de ne pas chercher à lui donner un enfant.
Louis mordait son mouchoir.
— Pauvre mignonne !
Puis une lueur traversa ses beaux yeux gris et calmes, une lueur étrange.
— Je l’aime tant, se dit-il, que je la voudrais encore bien plus malheureuse pour avoir à la consoler… et à lui faire oublier l’autre !
