plus il est heureux, c’est pour cela que je ne le crois pas.
— Votre avis ?
— Mon avis est que si on le disait de moi, je vous répondrais : je vous jure que non. Mais je ne réponds plus que de moi.
— Et encore ! murmura la baronne à la fois dédaigneuse et gaie.
Mary était gaie parce qu’elle se sentait un but. Quand ses terribles désirs de meurtre la reprendraient, sa conscience ne lui reprocherait rien, si le choisi se trouvait un de ceux-là !
Elle ouvrait larges les narines derrière le velours du masque. Ce serait une idéale volupté que lui fournirait l’agonie d’un de ces hommes, peu capable de se défendre d’une femme. Elle jetterait son mouchoir, par une nuit de printemps, dans ce tas d’animaux à vendre et elle l’amènerait chez elle, le couvrirait de ses bijoux, l’entortillerait de ses dentelles, le griserait de ses meilleurs vins, et, sans lui demander en échange autre chose que sa vie répugnante, elle le tuerait, avec des épingles rougies au feu, l’ayant d’abord attaché avec des rubans de satin sur son lit antique.
Un fin projet… qu’elle ne mettrait pas à exécution, peut-être, mais qui lui aurait illuminé la pensée durant bien des jours sombres.
— Messieurs, dit-elle rappelant sa cour, allons souper… je vous tiens quittes !
Comme un tourbillon, ils s’engouffrèrent dans sa
