dans lesquelles, par bonheur, une fois, on pouvait être témoin d’une sanglante scène de jalousie, les maisons capitonnées, bien closes, où l’on fustige des vieillards décorés ; les cabarets de lettres où de jeunes garçons, presque des enfants, causent de la possibilité de tuer leur mère dès qu’ils l’auront violée ; où des gens, un peu ridicules, décrivent sur leurs bocks de bière frelatée ce qu’ils oseraient sans la préfecture de police ; les bals musettes où le souteneur, désormais reconnu comme espèce par la société, ayant une raison presque légale de vivre, explique aux curieux devant lesquels il pose, les doigts aux entournures du gilet, le trois-ponts en arrière, sa manière d’estourbir une marmite récalcitrante et vous invite même à contempler sa belle, râlante des derniers horions reçus.
La Boule noire, l’Élysée-Montmartre lui fournirent des distractions, piètres d’ailleurs, mais elle allait toujours, espérant trouver dans un coin inexploré et moins voulu que les autres la vision de la Rome terrible se disputant les sexes sous des voiles de sang. Durant des nuits, elle voyageait suivie de ses fidèles, de bouges en bals de barrières, très lasse de la triste monotonie des querelles. Ceux qui sortaient leur couteau étaient toujours des individus étrangers aux mœurs nouvelles, des Italiens, des ouvriers de la province, quelques anciens soldats déserteurs. Au demeurant, le crime arrivait à ressortir moins sale que l’attitude des victimes, les femmes n’avaient aucune idée de se défendre et
