— Madame, murmura-t-il d’une voix étranglée par l’indignation, je ne pensais pas avoir épousé Locuste, je me retire dans la chambre voisine où je crois qu’il y a un lit ; ce sera le mien désormais Votre humble serviteur chère Madame !
Et il sortit.
Mary se coucha, riant toujours. Elle trouvait sa retraite digne, mais il avait eu peur, cela se sentait. Elle le tenait à sa merci et sûrement elle n’avait aucune envie de le tuer, ce grand seigneur qui la conduirait au bal. Elle avait le positivisme de l’opérateur qui vient de réussir proprement une désarticulation difficile et qui a développé en même temps une théorie douloureuse aux oreilles du patient, mais pleine de justesse. Pourquoi auraient-ils fait des enfants ? De quelle absurde loi cela dépendait-il ? Se doit-on à la chose encore latente ? Non, et elle voulait chercher d’autres problèmes que celui des larmes d’un nouveau-né ! Elle qui avait voulu la mort de son frère, elle ne voudrait pas la vie de petits monstres à son image ou à l’image de cet homme déjà stigmatisé par ses excès de jeunesse.
Élève d’un docteur, elle agissait en docteur. Quant à l’amour, elle persistait à le rêver d’une façon vague avec des gens pieds nus qu’on peut jeter dehors dès qu’ils vous gênent.
