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manier avec des regards curieux ; il ne défendrait pas sa Vénus anatomique des plaisanteries de ces jeunes sots dont il y a tant parmi les carabins. Quant à ses livres, on les gâcherait si on ne les lui empruntait pas ! Un martyre qui variait, enfin !… Après les vibrations inutiles des sens, la profonde irritation des nerfs, ses habitudes le fuyant, ses chères habitudes avec lesquelles il vivait depuis si longtemps. Cette femme, à peine échappée de son enveloppe d’adolescente, se souvenait des branle-bas de garnison qui avaient ballotté son berceau ; la fille du hussard reparaissait, la cravache de son père à la main, se vengeant d’une atroce façon, par des inventions de soldat ivre. Il voulait le calme pour essayer d’endormir sa torture ; elle, réclamait une fête, des lampes allumées, des petits gâteaux sur toutes les tables et des fleurs à en être asphyxié. Il s’assit à l’écart, se cachant le visage derrière ses doigts tremblants, se répétant qu’elle avait raison, mille fois raison. Lorsqu’un vieux fou comme lui se mêle de roucouler, il est puni et n’a que ce qu’il mérite. Un moment, il écarta les doigts ayant peur de sa venue, mais il n’aperçut que lui-même dans une psyché qu’on avait plantée juste à la place de son bureau. Il eut un tressaut d’horreur, car il voyait là un vieillard. Antoine-Célestin qui à soixante-huit ans portait haut le front, et caressait sa barbe, encore châtain, d’une main ferme, avait depuis un an des mouvements nerveux, répandant quelquefois le vin sur la nappe. Il était com-