À la nuit tombante, ils gagnèrent le chemin de halage, déjà morts de fatigue. Toutes ces émotions les avaient un peu désunis ; Mary boudait, Siroco sifflotait, Castor marchait la queue basse.
— Devine à quoi je pense ? demanda le jeune garçon s’arrêtant brusquement.
— Je ne peux pas, j’ai du chagrin ! soupira Mary, fatiguée et cherchant de l’œil un coin pour se reposer.
— Eh bien !… si nous ne rentrions pas ! j’ai encore dix sous. Nous fabriquerions une hutte dans les bois, nous attraperions des oiseaux et nous irions les vendre à la ville. Personne ne nous embêterait, va !… Je vois bien que tu ne pèses pas beaucoup chez toi, moi je suis mon maître depuis que je suis né… Ça te va-t-il ?
— Tu ne m’aimes plus ! murmura-t-elle en faisant la moue.
— Oh ! parce que je t’ai pincée ! la belle affaire !
Il la prit dans ses bras, la porta sur le talus de la route, aux pieds d’un groupe de peupliers immenses.
Ils se blottirent tout petits et tout légers, comme des passereaux, sous une roche enguirlandée de lierre qui se trouvait là.
— Mary, je te demande pardon ! dit le garçonnet, la câlinant et lui tirant ses longues tresses de cheveux.
Elle se mit à sourire.
— Ne recommence pas, Siroco…
