Monseigneur, c’est une goutte de pluie qu’une biche en passant a fait tomber de la voûte !
Ahasvérus.
N’entendez-vous pas des chants de fées qui
répètent mon nom en gonflant leurs joues ?
Rachel.
Soyez sûr que c’est le bruit que fait le Necker
contre les digues des pêcheurs.
Ahasvérus.
Plus loin, plus loin ; j’ai hâte. Descendons la
montagne.
Chœur de Fées.
Tournez donc, rouets, sous nos pieds chaussés de
rubis. Fuseaux ensorcelés des filandières,
tournez, virez dans nos mains. Aiguilles de
fées, sans vous rompre, courez, sautez, rampez,
nichez-vous dans votre maille. Oui, avant que
minuit sonne, nous aurons brodé cent mille
étoiles d’argent pour le pays du soir. Les
flocons de neige de Cornouailles tombent de
notre quenouille. En Bretagne, les rayons de la
lune, plus fins que nos cheveux, sont nos
brins de fil. Nous cardons avant le jour, pour
l’île de Thulé, le givre qui pend aux arbres.
La terre, quand elle soupire, c’est notre rouet
qui murmure ; le ciel, quand il gémit, c’est
notre fuseau qui s’endort ; l’océan d’Aquitaine,
quand il verdit, c’est notre doigt qui se mouill
