Il revendique la machine
Et ne veut plus courber l’échine
Sous la vapeur en action,
Puisque l’Exploiteur à main rude
Fait instrument de servitude
De l’outil de rédemption.
Contre la classe patronale
Il fait la guerre sociale
Dont on ne verra pas la fin
Tant qu’un seul pourra, sur la sphère,
Devenir riche sans rien faire,
Tant qu’un travailleur aura faim !
À la Bourgeoisie écœurante
Il ne veut plus payer la rente :
Combien de milliards tous les ans ?…
C’est sur vous, c’est sur votre viande
Qu’on dépèce un tel dividende,
Ouvriers, mineurs, paysans.
Il comprend notre mère aimante,
La planète qui se lamente
Sous le joug individuel ;
Il veut organiser le monde,
Pour que de sa mamelle ronde
Coule un bien-être universel.
Devant toi, misère sauvage,
Devant toi, pesant esclavage,
L’insurgé
Se dresse, le fusil chargé !
