Le tumulte hésita ; puis, des voix se joignirent à la première : l’hymne monta, superbe de douleur, de révolte, d’angoisse… d’espoir aussi.
Debruyère s’était penché.
— C’est ce jeune peintre… Auguste…
Ruth saisit sa main, emportée par une admiration d’artiste, peut-être une émotion plus profonde.
— Oh ! voyez !…
Tournées vers l’échafaud, toutes les têtes s’étaient découvertes… et, de partout, surgissaient des enfants, dressés désespérément, élevés au bout des bras, afin qu’ils vissent le sang répandu, qu’ils se souvinssent… des enfants formant tout un peuple nouveau, qui apparaissait en pleine lumière lunaire, distinct, au-dessus de la misère des pères confondus en un troupeau serré et confus…
Debruyère hocha la tête, soucieux…
— Oui, oui, ceux-ci seront véritablement à craindre !…
