De sombres histoires de résurrectionnistes me revinrent à l’esprit… Je pensai :
— Si j’allais trouver dans cette boîte, au lieu d’un chien vivant, des tronçons de corps humain ?
Mon imagination ne m’en fait jamais d’autres. Des tronçons de corps humain !
Je frissonnai pour la forme et aussi parce qu’il m’est agréable de frissonner. Mais, repoussant aussitôt cette idée romantique et peu cordiale, je finis par ne plus redouter au pire qu’une de ces mystifications macabres, où excellent, après boire, certains Anglais inventifs et lugubres… humoristes, comme on dit.
J’ai l’horreur des mystifications et je manque de l’esprit qu’il faut pour en rire. Je me disposais donc à refuser sévèrement ce colis et la chose morte ou vive qu’il contenait, lorsque Vincent Péqueux, dit La Queue, revint goguenard de la cuisine, où, pour entretenir sa gaîté, il était allé boire son verre traditionnel de vin blanc.
— Patron… s’écria t-il… vous savez ?… j’en retiens un petit…
Et, riant, il essuya ses moustaches au revers de cuir de sa manche. Malgré ce geste poli, l’atmosphère, tout autour de lui, était imprégnée d’une forte senteur d’ail et d’alcool.
Je ne voulus pas rendre ce loustic plus longtemps témoin de mes tergiversations. Sans con-
