penchée en avant, et enfantine, déserte, gourmande de miel divin…
Antoine entre dans les églises où, même de si bonne heure, l’odeur de l’encens est trop forte, incessamment renouvelée et emmêlée, surprenante dans l’église silencieuse où passent une, deux de ces sèches petites femmes noires. — Cet encens, cris de sultanes, coffret d’amour vers Dieu !
Antoine, l’âme enfermée dans un plaisir étroit, se dirige vers le béguinage, petit enclos sur l’eau froide. Féerie dévote, miracle de solitude. Rien. Pas une voix, pas un visage. De petites maisons se suivent, forment une ronde : maisons de pierres, maisons de bois, maisons peintes, vitres voilées, portes loquetées, petits judas obscurs ; royaume de sécheresse, de menu labeur et de l’anneau qui rend invisible !
Dans ces trop étroites maisons, entre la fenêtre et le mur, on devrait apercevoir la
