de plaisir dont sourit toute la claire Ausonie…
Le soir, vers sept heures, il arriva à Venise.
Antoine Arnault n’avait point pensé qu’un tel choc l’amollirait quand, au sortir de la gare, il demeura immobile, étourdi, arrêté comme d’une flèche qui, lui perçant le cœur, le clouait sur l’air doux de Venise.
Miracle, enchantante douleur, elle venait vers lui comme une figure, comme un destin, comme un amour qu’on ne peut plus éviter ! Ville plus basse que les autres, où l’on descend à jamais. Perle mourante ajoutée aux continents, elle est toute seule, et son air enfermé ne s’égare point ailleurs.
En face du dôme vert, des maisons hautes et baignées, sous le limpide silence, Antoine Arnault contemplait cette ville, qui lui semblait être seulement dans son imagination.
Il ne s’inquiétait de rien, il ne songeait
