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MÉLANCOLIE LE SOIR
La journée est lente et penchante,
Son beau soleil va défleurir,
Je crois que je vais mourir
De tout cela qui m’enchante.
Toujours réfléchir ou sentir,
Ne se peut-il que cela cesse ;
Cette étonnante tendresse
À quoi peut-elle servir ?
