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Il semble qu’on soit mort en soi
Et que l’on marche vers la lune
Bonne et prudente comme un toit.
— Et vous, Lune toujours mourante,
Quelle flamme font à vos yeux
Les feux des âmes fulgurantes,
Et nos cris vont-ils jusqu’aux cieux,
Sanglots des voluptés errantes
Qui montent du cœur soucieux
Au sein des nuits désespérantes…
