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Le libraire a quelques volumes
Qui vieillissent sur ses rayons,
Il en vend moins que de crayons,
De cahiers et de porte-plumes.
L’épicerie a un auvent,
Un banc, un air de bonne chance,
Elle a sa table et sa balance,
Ses tiroirs qu’on ouvre souvent.
Elle est prudente et trésorière,
Pleine de soins et d’expédients,
Les gens y causent en riant,
Elle se ferme la dernière.
Et quand vient le jour de Noël,
Toute enduite de neige fraîche,
Elle est belle comme une crèche
Et dévote comme un autel.
