Le commissaire marqua sa surprise.
— Diable ! Ça se corse. Une des May Sisters !
— Oui, la plus jeune. Sa partenaire habite ici. Elle s’est évanouie en apprenant le crime.
— Je la verrai à son tour. C’est tout ce que vous pouvez me dire ?
— Je ne sais rien d’autre.
— C’est bon. Je vous remercie. Ne vous éloignez pas. Nous aurons peut-être encore besoin de vous.
— Si je puis vous être utile…
Le commissaire lui coupa la parole.
— Qu’on m’amène la concierge, et qu’elle me montre la fiche de cette gosse.
Puis, se tournant vers son subordonné.
— Alors ?
— Alors, rien. La fenêtre est fermée. Rien de suspect. Pas de trace d’effraction. On n’a pas cherché à voler.
Le commissaire considéra l’horrible blessure.
— Ça ne m’étonne pas !
L’autre commissaire poussait dans la chambre la concierge effarée.
— Je ne peux pas voir cela, faisait-elle en tremblant, je ne peux pas voir cela.
De son corps, le commissaire lui masqua le cadavre.
— C’est vous la concierge ?
— Oui, monsieur.
— Il y a longtemps que cette personne était là ?
