ticité. Madame Durut, après avoir joui pendant
quelque temps d’un spectacle toujours
charmant, toujours nouveau pour elle,
s’éclipse à la sourdine, vers le dénoûment
de cette besogne où personne ne pense plus
qu’à soi.
Le Prélat. — Eh bien ! mes amis, comment vous trouvez-vous de vos sampionnes ?
Dardamour. — C’est de ce moment, monseigneur, que j’apprends à connaître tout ce que vaut la mienne : Fringante est un trésor !
Fessange. — Célestine est le paradis !
Le Prélat. — Peste soit du polisson ! il me vole ce que z’allais dire de ma petite Zoé. Ze ne sais plus à présent à quoi la comparer ;… si fait pourtant,… à l’enfer !…
Zoé (étonnée). — À l’enfer ! moi ?
Le Prélat (la caressant). — Ne te fâce pas, mon enfant, tu en as la çaleur. Du reste, il n’y a pas de comparaison qui ne cloce. (Il la baise assez amoureusement pour la rassurer, si elle pouvait avoir
