chose d’étrange que ton aversion pour cet
homme-là ! Par quel motif ?…
Célestine. — Je serais bien embarrassée de le dire.
Fringante. — Il est bien fait.
Célestine. — Pour un porteur de sacs.
Fringante. — Il est gai…
Célestine. — Comme un manant.
Fringante. — Il a du talent.
Célestine. — Oui, sans doute, j’ai failli même en faire une rude épreuve[1] ; cependant tout bien fait, tout gai, tout homme à talents qu’il est, et quoique j’aie le démon de la fouterie[2] délayé dans mon sang, je renoncerais à la chose, s’il n’y avait dans le monde que des Trottignac.
Fringante. — Ta sœur le voyait avec des yeux bien différents.
Célestine. — Oh ! ma sœur, elle foutrait avec le diable.
Fringante. — Et moi de même.
Célestine. — Mais laissons là ce vilain
