La Marquise. — Vous me proposez un Allemand ? un ivrogne ?
Madame Durut. — À la bonne heure, mais vous allez un peu vite, et vous ne m’avez pas laissé le temps de vous expliquer que mon baron n’est pas un homme ordinaire. D’abord, il est porteur d’un goupillon de huit à neuf pouces.
La Marquise (avec dédain). — Je ne vois que cela.
Madame Durut. — Que Dieu vous conserve la vue, madame !
La Marquise. — Après ?
Madame Durut. — Et puis, lorsqu’il s’y met, il n’est pas chiche d’eau bénite, et ce n’est, ventrebleu ! pas de l’eau bénite de cour.
La Marquise. — C’est quelque chose ; la figure ?
Madame Durut. — D’un gros réjoui.
La Marquise. — L’âge ?
Madame Durut. — Vingt-quatre ans tout au plus.
La Marquise. — La couleur ?
Madame Durut. — Il est blond.
La Marquise. — Fade ?
