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VI Relève-toi, mon âme, et redeviens la cible De mille flèches d’or ! Il faut qu’avec ma main cette Minerve horrible Frappe la lyre encor. L’arbre portant ses fruits, le vent qui le renverse. Sur le front d’un ami La pâle mort déjà, la trahison qui berce Le soupçon endormi.
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