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lO — Moins doucement la feuille à la brise soupire Que la branche frappée, en tombant, ne se plaint, Et lorsque le malheur s’exhale de la lyre. Tout autre chant n’est plus qu’un écho qui s’éteint. Vie exécrable, ô jours que corrompt l’amertume. Je vous surmonte encor ! Mais mon cœur est brisé. Et s’il a plus d’éclat, peut-être il se consume. Ce feu sombre et divin qui m’avait embrasé I
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