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et je n’espère plus qu’un destin secourable
arrête de mes maux la course infatigable !
S’arrête-t-il jamais, le malheur des humains ?
C’est l’onde du torrent qui sans cesse est enflée.
Artémis, je te cède, et la vierge immolée
souillera de son sang mes paternelles mains.
Pourquoi ne suis-je point l’homme qui sur la terre
passe obscur, ignoré ?
Pour tromper ma misère,
devant tous sans rougir j’aurais du moins pleuré.
Il me faut respecter ma naissance et mon titre,
et l’honneur rigoureux de ma vie est l’arbitre.
Un peuple sans gémir se soumet à ma loi ;
je fais peser le joug, mais c’est surtout sur moi.
Lorsqu’une extrémité qui tout courage dompte
me vient ainsi presser,
si je verse des pleurs, ce serait à ma honte,
ce le serait encor de ne les pas verser.
Ah ! Trop funeste bien, plus cruel que l’absence !
Clytemnestre est ici : pourrai-je soutenir,