Le mien est fait, ma Sœur, pour aller terre à terre,
Et dans les petits soins son foible se resserre.
Ne troublons point du Ciel les justes reglemens,
Et de nos deux instincts suivons les mouvemens ;
Habitez par l’essor d’un grand & beau génie,
Les hautes regions de la Philosophie,
Tandis que mon Esprit se tenant icy-bas,
Goûtera de l’Hymen les terrestres appas.
Ainsi dans nos desseins l’une à l’autre contraire,
Nous sçaurons toutes deux imiter notre Mere ;
Vous, du costé de l’ame & des nobles desirs,
Moy, du costé des sens & des grossiers plaisirs ;
Vous, aux productions d’Esprit & de lumiere,
Moy, dans celles, ma Sœur, qui sont de la matiere.
Quand sur une Personne on prétend se régler,
C’est par les beaux costez qu’il luy faut ressembler ;
Et ce n’est point du tout la prendre pour modelle,
Ma Sœur, que de tousser & de cracher comme elle.
Mais vous ne seriez pas ce dont vous vous vantez,
Si ma Mere n’eust eu que de ces beaux costez ;
Et bien vous prend, ma Sœur, que son noble génie
N’ait pas vaqué toûjours à la Philosophie.
De grace souffrez-moy par un peu de bonté
Des bassesses à qui vous devez la clarté ;
Et ne suprimez point, voulant qu’on vous seconde,
Quelque petit Sçavant qui veut venir au monde.
Je vois que votre Esprit ne peut estre guery
Du fol entestement de vous faire un Mary :
Mais sçachons, s’il vous plaist, qui vous songez à prendre ?
Votre visée au moins n’est pas mise à Clitandre.
