tigue se dissipe, et je sens monter en moi quelque chose comme un violent besoin d’amour… Je me suis rapproché de Clara, et je marche à côté d’elle… tout près d’elle… brûlé par elle… Mais Clara n’a plus sa figure de péché, alors qu’elle mordillait la fleur de thalictre et qu’elle barbouillait ses lèvres, passionnément, à l’âcre pollen… L’expression glacée de son visage dément toutes les ardeurs lascives de son corps… Du moins, autant que je puis l’examiner, il me paraît bien que la luxure qui était en elle, qui frémissait, d’un si étrange éclat, en ses yeux, qui se pâmait sur sa bouche, a disparu, complètement disparu de sa bouche et de ses yeux, en même temps que les sanglantes images des supplices du jardin.
Je lui demande d’une voix tremblée :
— Vous m’en voulez, Clara ?… Vous me détestez ?
Elle me répond d’une voix irritée :
— Mais non ! mais non ! Cela n’a aucun rapport, mon ami… Je vous en prie, taisez-vous… Vous ne savez pas combien vous me fatiguez !…
J’insiste :
— Si ! si !… Je vois bien que vous me
