d’elle allongée dans le cercueil que je pleurais, et heureuse de son pouvoir sur moi, Clara se fit délicieusement câline.
— Pauvre mignon !… soupira-t-elle… Tu pleures !… Eh bien, alors, dis tout de suite que le gros patapouf avait l’air bon enfant… Dis-le, pour me faire plaisir… et je me tairai… et plus jamais je ne parlerai de la mort… plus jamais… Allons !… tout de suite… dites-le… petit cochon…
Lâchement, mais aussi pour en finir une bonne fois avec toutes ces idées macabres, je fis ce qu’elle me demandait :
Avec une joie bruyante, elle me sauta au cou, me baisa aux lèvres, et, m’essuyant les yeux, elle s’écria :
— Oh ! tu es gentil !… tu es un gentil bébé… un amour de bébé, cher petit cœur !… Et moi, je suis une vilaine femme… une méchante petite femme… qui te taquine, tout le temps, et qui te fait pleurer… Et puis, le gros patapouf est un monstre… je le déteste… Et puis, je ne veux pas que tu tues mon beau chien du Laos… et puis, je ne veux pas mourir… Et puis je t’adore, ah !… Et puis… et puis… tout cela, c’était pour rire, tu comprends… Ne pleure plus…
