pée en lanières, traînait sur le sol, comme des guenilles. Bien qu’il fût impossible de reconnaître le moindre vestige d’humanité dans cette plaie hideuse qui, pourtant, avait été un homme, on sentait que, par un prodige, cela respirait encore. Et des gouttes rouges, des traînées de sang marquaient l’allée.
Clara cueillit deux fleurs de pivoine et les déposa sur la civière, silencieusement, d’une main tremblante. Les porteurs découvrirent, dans un sourire de brute, leurs gencives noires et leurs dents laquées… et, quand la civière eut passé :
— Ah ! ah !… Je vois la cloche… dit Clara… je vois la cloche…
Et, tout autour de nous, et tout autour de la civière qui s’éloignait, c’était comme une pluie rose, mauve et blanche, un fourmillement nuancé, une palpitation carnée, lactée, nacrée, et si tendre et si changeante, qu’il est impossible d’en rendre, avec des mots, la douceur infinie et le charme inexprimablement édénique…
