brations diminuaient, diminuaient jusqu’à n’être plus qu’un souffle de brise, une toute petite plainte d’enfant, étouffée, derrière un rideau.
— Pourquoi cette cloche ?… D’où vient cette cloche ?… questionnai-je.
— Comment ?… Tu ne sais pas ?… Mais c’est la cloche du Jardin des supplices !… Figure-toi… On ligote un patient… et on le dépose sous la cloche… Et l’on sonne à toute volée, jusqu’à ce que les vibrations l’aient tué !… Et quand vient la mort, on sonne doucement, doucement, pour qu’elle ne vienne pas trop vite, comme là-bas !… Entends-tu ?…
J’allais parler, mais Clara me ferma la bouche, avec son éventail déployé :
— Non… tais-toi !… ne dis rien !… Et écoute, mon amour !… Et pense à l’effroyable mort que ce doit être, ces vibrations sous la cloche… Et viens avec moi… Et ne dis plus rien, ne dis plus rien…
Quand nous sortîmes du couloir, la cloche n’était plus qu’un chant d’insecte… un bruissement d’ailes, à peine perceptible, dans le lointain.
