quand je l’aurai barbouillée… ad lumbos, la pauvre fille en sera-t-elle plus blanche !… que le diable emporte le curé !… ad aures… On ne peut donc pas les laisser mourir tranquilles, les morts !…
L’abbé referma son rituel, le mit dans la poche de sa soutane.
— Allons !… partons ! dit-il.
En marchant, il répétait sans cesse :
— Ad pedes ?… ad manus… Une lieue !… Dieu ! que j’étouffe !
Une lueur blafarde et sans rayonnement, la lueur du pâle ciel nocturne qui entrait par les larges baies vitrées, rompait de sa clarté avare et douteuse les ténèbres des bas-côtés de l’église. Nos pas résonnèrent sur les dalles, et le bruit monta vers la voûte, se perdit dans l’enfoncement obscur des chapelles et de la nef, où des piliers, des arcs incertains, des blancheurs sourdes se devinaient très vagues, ombres dans de l’ombre. Et la virgule de lumière que l’invisible lampe du chœur suspendait dans l’espace, était aussi triste qu’une solitaire étoile, égarée en un firmament voilé de nuées noires et sans lune.
Le bedeau, prévenu, nous attendait à la sacristie. Des restes de cierges, brûlant dans de hauts chandeliers de cuivre jaune, éclairaient d’une lueur de catafalque la pièce dallée de carreaux noirs et blancs, la rangée des luisantes armoires et, dans le fond, le petit confessionnal dont les moulures brillaient, entre les deux rideaux de serge verte. Une odeur âcre de cire
