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l’avant-goût du bordel. — (Le ſacré bougre de caffard me faiſoit frémir malgré ma ſcélérateſſe.) Mais, pere, on ne croit donc à rien chez vous ? (Je le ſavois bien, & je ne crois pas plus qu’eux apparemment ; mais je voulois approfondir la monſtruoſité de ces gueux-là.) — Eh ! mon ami, vous êtes bougrement bête pour un homme du monde ! Qui diable peut croire aux ſingeries qu’il invente ? Je me fous de Scot comme de ſaint Auguſtin. Bien intriguer, bien boire, bien foutre… Et vogue la galere. La dévotion nous rapporte, nous en dégoiſons ; nous amuſons les vieilles, nous branlons les jeunes. — Pardieu, pere, c’eſt bien penſé : voilà des maximes très-évangéliques. Mais vous oubliez un grand