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Sur le soir orageux de ton jour de démence,
Naguère il vint briller, semblable à l’espérance,
Quand ton glaive sur toi frappant ses coups mortels,
Tu souillais la palme civique,
Du sang qui, vil parfum, brûlait sur les autels
De ta liberté fanatique.
Bientôt mœurs, sceptres, lois, tout s’enfuit, entraîné
Par sa puissance vagabonde.
Pour prix de son génie, il demanda le monde…
Et le monde lui fut donné !
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(1828.)
