— Ah ! Et… il ne t’a rien dit ?
— Rien. Il avait perdu connaissance quand je suis arrivée.
Georges songeait. Des questions lui venaient aux lèvres qu’il n’osait point faire.
— Couche-toi, dit-il.
Elle se déshabilla rapidement, puis se glissa auprès de lui.
Il reprit :
— Avait-il des parents à son lit de mort ?
— Rien qu’un neveu.
— Ah ! Le voyait-il souvent, ce neveu ?
— Jamais. Ils ne s’étaient point rencontrés depuis dix ans.
— Avait-il d’autres parents ?
— Non… Je ne crois pas.
— Alors… c’est ce neveu qui doit hériter ?
— Je ne sais pas.
— Il était très riche, Vaudrec ?
— Oui, très riche.
— Sais-tu ce qu’il avait à peu près ?
— Non, pas au juste. Un ou deux millions, peut-être ?
Il ne dit plus rien. Elle souffla la bougie. Et ils demeurèrent étendus côte à côte dans la nuit, silencieux, éveillés et songeant.
Il n’avait plus envie de dormir. Il trouvait maigres maintenant les soixante-dix mille
