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Marton.
Votre intention est-elle que je sorte dès aujourd’hui, madame ?
Araminte.
Comme vous voudrez.
Marton.
Cette aventure-ci est bien triste pour moi !
Araminte.
Oh ! point d’explication, s’il vous plaît.
Marton.
Je suis au désespoir.
Araminte, avec impatience.
Est-ce que vous êtes fâchée de vous en aller ? Eh bien, restez, mademoiselle, restez ; j’y consens ; mais finissons.
Marton.
Après les bienfaits dont vous m’avez comblée, que ferais-je auprès de vous, à présent que je vous suis suspecte et que j’ai perdu toute votre confiance ?
Araminte.
Mais que voulez-vous que je vous confie ? inventerai-je des secrets pour vous les dire ?
Marton.
Il est pourtant vrai que vous me renvoyez, madame ; d’où vient ma disgrâce ?
Araminte.
Elle est dans votre imagination. Vous me demandez votre congé, je vous le donne.
