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Le Comte lit.
« Auquel cas je n’ai plus que faire à Paris. Vous êtes à la veille de vous embarquer, et je suis déterminé à vous suivre. »
Madame Argante.
Bon voyage au galant.
Monsieur Remy.
Le beau motif d’embarquement !
Madame Argante.
Eh bien ! en avez-vous le cœur net, ma fille ?
Le Comte.
L’éclaircissement m’en paraît complet.
Araminte, à Dorante.
Quoi ! cette lettre n’est pas d’une écriture contrefaite ? vous ne la niez point ?
Dorante.
Madame…
Araminte.
Retirez-vous. (Dorante sort.)
Monsieur Remy.
Eh bien, quoi ? c’est de l’amour qu’il a ; ce n’est pas d’aujourd’hui que les belles personnes en donnent ; et tel que vous le voyez, il n’en a pas pris pour toutes celles qui auraient bien voulu lui en donner. Cet amour-là lui coûte quinze mille livres de rente, sans compter les mers qu’il veut courir ; voilà le mal. Car, au reste, s’il était riche,
