Il fait grand mal à femme honneste et sage,
Qui craint son Dieu et ayme son honneur,
Quand son Mary par un meschant langage
Ignorer veult la bonté de son cœur.
Si ma beauté merite un serviteur
De qui je suis honorée et aymée,
En dois je moins (pourtant) estre estimée,
Puis que mon cœur n’est de vice taché ?
Non : mais plustost devrois estre blasmée
Si je faisois de non pecher peché.
De vraye Amour autre Amour reciproque,
C’est le parfait de son plus grand desir.
Mais si Amour de l’autre Amour se moque
Pour autre Amour trop moins digne choisir,
C’est un ennuy qui ne donne loisir,
Temps ne repos pour trouver reconfort.
Le desespoir est pire que la mort,
Et jalousie est un vray desespoir.
O Foy rompue et trop apparent tort,
Par vous me fault pis que mort recevoir !
Or sus, ma sœur, vous pensez donc avoir
