Plaintive, Mme Sarmange répéta, sans se lever :
— Mais qu’as-tu donc ?… Réponds.
Précisément, le banquier entrait.
— Qu’est-ce encore ? demanda-t-il, en s’arrêtant, les sourcils froncés. Où est Borsetti ?
Lui aussi pressentait une scène, une dispute, une rébellion.
Mme Sarmange d’un air aussi contrarié qu’elle pouvait, montra le petit salon.
— Ils étaient là, Violette et M. Borsetti. Ils causaient. Je n’y comprends rien…
Un gémissement de la jeune fille lui coupa la parole.
— C’est horrible ! murmura Violette.
Le ton, l’attitude effrayée, ne correspondaient point à l’idée d’une simple dispute.
Anxieux, le banquier s’emporta.
— Mais quoi ?… parle ! C’est stupide ! C’est exaspérant à la fin !
Il se dirigeait vers la porte. Un nouveau cri de-Violette l’arrêta.
— N’y vas pas, père ? N’entre pas ! clamait-
